George Meniuc s-a născut la 20 mai 1918, în oraşul
Chişinău, şi s-a stins din viaţă la 8 februarie 1987.
Unul dintre fruntaşii literaturii române din Republica
Moldova, care şi-a început activitatea în condiţiile anilor ’30 în cadrul
României, George Meniuc s-a manifestat în toate genurile literare. Cu excepţia dramaturgiei, toate celelalte
i-au fost favorabile. Inclusiv cititorii începători găsesc în moştenirea rămasă
de la scriitor cărţi interesante şi incitante: Povestea Vulpii (1963), Prichindel (1969)
şi, în chip deosebit, La balul coţofenei (1969). S-a impus cu toată
puterea unui talent viguros în poezie (Balade şi sonete, 1955; Poeme, 1957; Versuri
alese, 1958;Vremea Lerului, 1969; Toamna lui Orfeu, 1983; Preludiul
Bucuriei, 1988 ş. a.), în proză (Nuvele, 1961;Ultimul vagon, 1965; Disc,
1968; Delfinul, 1969 ş. a.) şi în eseistică (Imaginea în artă, 1940; Iarba
fiarelor,1959; Eseuri,1967 ş. a.). A fost distins cu Premiul de Stat al
Republicii Moldova (1972). Ion
Ciocanu
Centrul Academic Eminescu a inițiat proiectul OPERA SOLICITATĂ CONTEAZĂ. În scopul unei deserviri eficiente și receptive vă punem la dispoziție unele opere pe blogurile noastre: http://bibliografiicaie.blogspot.com/; http://centruleminescubm.blogspot.com/; http://orapovesteicaie.blogspot.com/
Centrul Academic Eminescu a inițiat proiectul OPERA SOLICITATĂ CONTEAZĂ. În scopul unei deserviri eficiente și receptive vă punem la dispoziție unele opere pe blogurile noastre: http://bibliografiicaie.blogspot.com/; http://centruleminescubm.blogspot.com/; http://orapovesteicaie.blogspot.com/
Lectură plăcută!
George Meniuc
DELFINUL
De
cinci zile încoace, Dicomens o caută pe Ursula. O caută prin marile noianuri de
apă, pe lîngă țărmuri, în golfuri, o caută pretutindeni. Trimitea semnale
disperate tocmai în Marea Neagră, totodată și în aceea Roșie, și în acea Albă,
și în acea Egee, și în acea de Marmură: primea răspunsuri contradictorii și
vagi. Chiar și Hardus, bătrânul delfin ce înfruntă stihia mării atîtea zeci de
ani, cînd a auzit de Ursula, n-a găsit dezlegarea cea mai bună, ci a mormăit
ceva prin somn, în doi peri. Iar vicleanul de Zbrog, după năravul său
zeflemitor, fluierat a pagubă: cică așa și pe dincolo, Ursula o fi nimerit în
mrejele pescarilor, acum o admiră publicul la circ sau la menajerie. Cu toate
acestea, Dicomes rămînea la convingerea că într-o zi o va auzi pe Ursula, îi va
desluși vocea, dintr-un meleag de apă.
El
parcurgea întinderi vaste, năboite de talazuri sau calme, însorite, se cufunda
în adîncuri, se strecura printre alge. Îi urmărea rîsul de ștrengăriță al
Ursulei, ce-i trezea în toată făptura un fior de neconceput. Ochii el
catifelați, mîngăietori, parcă îi răsăreau mereu dintr-o bulboană misterioasă.
Totdeauna îi făcea plăcere s-o vadă, candidă și sprintenă, lîngă el. (Acum
înota singur, n-avea bucuria valurilor și dacă înghițea vre-un pește, îl
înghițea fără poftă). Odată se opri lîngă niște stînci și căscă gura distrat. O
sepie îl împroșcă cu cerneală în ochi, de-a trebuit să și-i spele vre-o cîteva
vrîste de înot. Ieși la la suprafață – tocmai cerul era senin – ar fi tras un
pui de somn la căldura soarelui. Dar își puse înotătoarele în mișcare și o luă
spre Marea Nordului. Poate, aici, prin lungile și întortocheatele fiorduri, o
fi adus-o pe Ursula cheful hoinărelilor.
Prin
amintiri îi trecea ca o umbră diafană silueta Ursulei, pe care ar fi
recunoscut-o dintre sute de afaline. Curios lucru, ființa dragă ți-a dispărut
în zare, însă indefinitul dor o scoate în fața ochilor tăi. Ursula l-a făcut să
înțeleagă multe lucruri pe care înainte le trecea cu vederea. Diminețile, în
deosebi, erau nespus de atrăgătoare cînd apa, mai străvezie decît oricînd,
scăpăra în lumină. Pluteau alături, cu capetele rezemate de auroră. Ursula se
juca și rîdea din spumele sclipinde ale mării învolburate, și de rîsul ei se
trezea pînă și calcanul de pe fundul cu mîl.
Într-o
seară au nimerit pe cărarea lunii, înotau amîndoi pe aceeastă cărare de vrajă,
din ce în ce mai departe, spre gura aceea galbenă, înflăcărată, ce se
deschisese la orizont. Ursula plutea încet, visătoare de pe cap îi lunecase un
val de lumină, pe spinare îi tremurau mii de scîntei minunate. Dicomes ne se
sătura privind-o. El a înțeles atunci că fără Ursula nu mai poate trăi. Era o
seară de basm cînd Dicomes îi mărturisi tot ce avea pe suflet, cînd stelele din
bolțile cerești se răsfrîngeau în valuri, zburdau ca niște peștișori de aur.
Dar
și noaptea aceea de vară cu văpăi zdrobite pe întinderea mării! Tot cîrdul de
delfini ieșise la plimbare. Apele fluoriscente se legănau abia simțite. Miriade
de organisme c-un licăr de lumină în ele se răspîndiră în largul mării. Aceste
luminițe neobișnuite aveau o nunță albăstrie, ca și cum vopseaua cerului căzuse
peste ele. Ursula plutea ca o faclă aprinsă. Plutea pe urmele luminiscente ale
unui vapor transatlantic. Pe neașteptate se întoarse către Dicomes și îi strigă
a mirare: „Vai ce ochi înfigurați ai, Dic, parcă-s două făclii!” El a crezut-o,
n-avea încotro. „Dar tu ce încîntătoare ești, Ursula, toată de mărgean!”. Ea
clătină din cap: „Dic, îmi spui și zi și noapte același lucru”. Pleoscăi din
coadă, deși orice laudă îi aducea plăcere. Dic îi era drag. Pînă la revărsat de
zori au făcut ghidușii, s-au jucat în mare, au înghițit o mulțime de peștișori.
Cînd au apărut pescăruși, i-au întîlnit cu binețe vesele. Dimineața Dicomes,
aruncă o privire în oglinda apei și nu descoperi făcliile, în schimb își văzu ochii mari și blajini.
Și
prin ținutul fiordurilor odată împreună. Ursula se zbenguia dintr-un fiord în
altul. Vioaie, ușoară, ca o caravelă cu pînzele în soare, lunecînd pe talazuri.
Totul îi bucura aici, numai apa era cam rece. Munții abrupți se profilau pe
cer, brazii își aruncau umbra lor metalică pe ape. Nimic nu s-a schimbat de
atunci, domnește același farmec. Dicones revedea locurile cunoscute și era
mîhnit că înoată în singurătate. Dacă ar avea putință, ar cutreiera prin munții
cea înalți și tăcuți, cu spinările zbîrlite ca o perie. Dar el trăiește în
lumea lui, între hotarele ei, peste care nu se trece. Dincolo sunt alte legi,
nu ca în oceane și mări. Nici cei de dincolo, din lumea lor stranie, terestră,
nici cei de mai încolo, din lumea lor boltită, aeriană, nu-și pot schimba
traiul cu aceștea de aici, din lumea acvatică. Fiecare cu lumea și traiul său.
Ce-i drept, numai omul cutează să cucerească lumile de-a valma, cîteștirele
odată.